Homme du monde, il voyage dans plusieurs contrés, adopte plusieurs styles de musiques et devient en même temps polyglotte.  BOSBO surnommé l'architecte de la musique par ses pairs, apprécié par ses fans à cause de son savoir dans le domaine, fait de la musique du monde, mais il est bien de Kinshasa. Nous vous le faisons découvrir à travers cet article.

De son vrai nom Theggy Kyezu Bokanga, il évolue sous le blaze de BOBSO l'Architecte. Il grandit bercé par les sonorités rumba congolaises notamment du Grand Mopao KOFFI OLOMIDE. Non seulement qu'il était amateur de bonne musique, il avait aussi en lui du swing car il dansait comme un dieu au point qu'on le comparaît à Bourro Mpela ou encore à Anelcka Fally Ipupa.

Homme du monde

À 11 ans peu après l'entrée de l'AFDL, il quitte le pays pour aller rejoindre sa mère en Hollande. De là, s'ouvre à lui un autre monde, des nouveaux horizons musicales tels que : Dance Hall et Reggae etc. qu'il commence à pratique au fur des ans.

Il voyage dans plusieurs contrés, adopte plusieurs styles de musique et en même temps devient polyglotte en parlant notamment le jamaïcain qui l'aide à mieux faire son délicieux dance hall et reggae. 

Il évolue pendant un bon moment au sein du groupe Deadly Zoo ou ils sortiront le titre One Word qui est à ce jour un grand succès.

Parti pour une carrière solo !

L'Architecte BOBSO se voit charger d'une mission par sa musique, celle d'édifier par le biais de ses belles mélodies.

Ladies ans gentlemen ! 

Voici en quelques lignes l'architecte de la musique BOBSO. 

Mwana Kin By Amsterdam

Découvre le titre One Word de lui et son groupe Deadly Zoo en cliquant ici 👇

PARTIE II : Pas en mai !

La joie d’une mère, d’un père, n’est-elle pas de voir sa progéniture emprunter les mêmes voies, assumer les héritages et triompher bien mieux des épreuves, poursuivant ainsi l’œuvre de consolidation entamée, et assurant la bénédiction du sang, de génération en génération ? Mon fils, ma fille, c’est là le plus grand des cadeaux que tu puisses nous faire, à nous qui t’avons fait être parmi les vivants…

***

Les lits étaient séparés par des rideaux. Mon épouse occupait le premier lit, tout près de la porte d’entrée. Tant mieux !, me disais-je. Le moment venu, cela facilitera le transfert vers la salle d’accouchement. Là, dans la salle de travail, les émotions sont partagées et les solidarités spontanées. On entend, à tour de rôle et parfois à l’unisson, les hurlements de ces femmes qui toute leur vie durant ont soupiré après ces moments qui à l’instant les répugnent ; tant la douleur de l’enfantement leur est insupportable. Chacune a son humeur, ses sauts d’humeur. La même scène se répète à l’infinie : étouffement, cris, hurlements, au rythme des contractions, et ce besoin incontinent de déféquer. Sans retenue ni tabou, elles étalent leurs envies et leurs douleurs... L’heure n’est pas aux mièvreries, l’heure est à la vie.

Il est midi ! Mon épouse s’impatiente. Le col n’a pas évolué, mais est désespérément resté à un 1 cm, bien loin des 10 cm requis pour que soit ordonné son transfert en salle d’accouchement. Quant à moi, je lui raconte des histoires drôles pour la calmer, la réconforter et, en même temps, dissiper ma propre inquiétude. Stella rit. Entre douleur et contraction, elle rit. Me voilà un peu soulagé… Les médecins font des rondes pour s’enquérir de l’état des patientes et de leurs grossesses. Elles ont parfois l’impression d’être des rats de laboratoire, tant les médecins, sages-femmes et internes disertes sur leurs cas, souvent en leurs présences, diagnostiquant et prescrivant les traitements appropriés. 

Cela fait plus de 12 heures que nous sommes là. Nous décidons alors d’en informer la famille. Rapidement, Mima sa sœur arrive dans l’après-midi, suivie de nos mères respectives. Après une brève prière, ma belle-mère prend congé de nous pour se rendre à l’hôpital Saint-Joseph où une autre de ses belles-filles s’apprête aussi à donner vie. Quant à moi, je profite du sûr renfort de garde pour partir au boulot, y faire acte de présence et y décanter les situations d’urgence.

Le soir, de retour à l’hôpital, Stella attend toujours sa délivrance. Je la trouve dans la cour intérieure de l’hôpital, faisant courageusement les 100 pas sous l’œil vigilant de Mima, tandis que ma mère sieste sur une banquette en béton inconfortable de la salle d’attente à l’entrée de la maternité. Le col n’a toujours pas évolué. Je m’agace, m’inquiète, interroge et tempête un peu contre le personnel médical, sans raison cohérente... En fait, debout depuis 3 heures du matin, je suis complètement exténué. L’adrénaline qui m’a tenue en éveil de la nuit profonde à l’aube obscure, jusqu’au zénith rayonnant, a fondu comme un bloc de glace. Revenu à la normalité, je commence à sentir le poids de la fatigue…

− Tout est sous contrôle, monsieur, nous avons la situation en main. Votre épouse devrait accoucher sous peu dans les meilleures conditions, me disent les femmes-sages pour que je ne cède pas à la paniquer, tandis que ma mère me ravigote et me demande de rentrer me reposer à la maison.

Il est 22h quand je rejoins mon domicile, affaibli, affamé mais sans appétence. Owr ne viendra pas en mai ! Nous avions pourtant cru qu’elle naîtrait le mercredi 31 mai 2018, date du premier anniversaire de notre mariage coutumier. Mais hélas, le bébé avait son planning différent de nôtre. Je m’endors sur le canapé du salon, après un coup de fil à l’hôpital et une prière, …

La suite de la nouvelle : « Une lumière à midi ! » , la semaine prochaine. 

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Hommages aux étudiants de l'Unikin tués cette semaine à balle réelle alors qu'ils manifestaient dans l'enceinte du campus pour la reprise des cours et la fin de grève des professeurs : Hyacinthe Kimbamfu & Rodrigue Eliwo

PARTIE I : L’attente

Une attente interminable…, des secondes sans fin… Elles s’égrènent au rythme des battements de mon cœur, lourds…, lents…, parfois saccadés, presque à en suffoquer. Impuissant, je n’y peux rien. Ces corps, bien que miens, sont étrangers à ma chair. Mes jambes flanchent, j’en perds l’équilibre. L’émotion me prend à la gorge, des larmes me montent aux yeux, moi le redoutable. Donnez-moi du répit ! Je soupire après un souffle nouveau, un cri, une délivrance. Non pas les miens toutefois, mais les vôtres, mes bien-aimées ! 

*** 

− Fa, je perds les eaux, me dit-elle. 

Salués par les réverbères qui éclairent l’avenue de la «libération», nous roulions à allure modéré en direction de la clinique Ngaliema, escorté par des aboiements de chiens vagabonds et le craquètement des grillons. À cette heure tardive de la nuit, noire et si calme – il était environ 4 heures du matin – la voie était libre comme un horizon sans fin. Pourtant, Junior, chauffeur de taxi de son état, bien soucieux de sa charge, failli enfoncer une barrière de contrôle de la garde républicaine, juste à l’entrée de l’avenue des cliniques … Ce bon Junior, prévenu de se tenir prêt à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit, s’était immédiatement rendu disponible, aussitôt que je l’avais appelé … Fort heureusement, les hommes en armes qui se tenaient là furent cléments envers nous, dès lors qu’ils surent l’état de Stella à mes côtés. Ils mirent donc promptement fin à leur devoir sans se faire prier… 

Arrivé à la clinique, nous fûmes accueillis par les infirmières et le médecin de garde. Elles emmenèrent mon épouse dans une salle proche de la réception. Puis, après quelques examens, le médecin revint me dire : « Le niveau du col n’est pas encore suffisamment avancé et votre épouse n’a pas encore de contractions. Nous allons cependant l’hospitaliser et la garder en observation … ». Ni Dieu, ni l’enfant ne semblaient entendre les prières que nous leurs adressions pourtant depuis plusieurs jours… 

− Calme-toi chérie ! lui répondis-je, tant elle semblait s’inquiéter et s’irriter du dépassement de la date prévue de l’accouchement. Deux semaines déjà ! 

La veille, dans notre chambre à coucher, je posai ma main sur son ventre, m'adressant à son doux locataire : « Owr, nous t’attendons. Tout est prêt. Ne fatigue pas d’avantage ta maman. Viens mon enfant. Viens, s’il te plait ! ». Puis, nous priâmes ensemble, Stella et moi. 

− Ma chérie, vois-tu comme ils sont beaux ces deux-là ? C’est sûr, c’est toi la prochaine ! lui disais-je enthousiaste − sans grande certitude cependant − tandis que l’émotion m’envahissait. 

Il est 9h du matin. Nous sommes installés dans une chambre commune qui accueille huit lits. C’est toujours l’attente, interminable…, notre bébé n’est décidément pas pressé de se montrer au monde. Il reste là, blotti dans le confort du sein de sa mère, sans même se laisser émouvoir ni encourager par la venue des jumeaux que vient de donner la femme qui occupait le lit en face du nôtre. Ses bébés à elle, nés l’un par voie basse, l’autre par césarienne, la précèdent dans la chambre commune, tandis qu’elle demeure encore en salle d’observation, sous anesthésie. Quand elle apparaît enfin, tout le monde lui sourit, l’applaudit. Nous aussi. Nous avons bon espoir. Bientôt nous partagerons la même joie…



Lisez la suite de la nouvelle : « Pas en mai ! » 

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Enfin ! De l’éclairage sur le programme de la 3ème phase du festival Mwinda Na Molili ! 3 journées : le 1er, le 2 et le 8 décembre 2018. 3 journées d’intenses activités éducatives et culturelles avec des grands artistes du pays et jeunes des quatre coins de la ville de Kinshasa qui se détaillent comme suit :

Mes parents sont mes héros sur terre. Tout au long de leur vie, ils n'ont travaillé que pour leur bonheur. Et ce bonheur réside dans le fait de voir leurs enfants épanouis. 

Mes modèles, ils se sont privés de précieux atours pour que nous ne mourions pas de froid. Ils ont passé des nuits blanches sous des branches et sur des planches, à vendre à même le sol, éclairés par la lune, éclaboussés, arrosés par la pluie, mouillés et ensuite séchés par le soleil, tout au long au de la voie routière, au-delà des frontières (du Kasaï au Kongo central en passant par Bandundu et ses villes) pour que nous ne manquions : de quoi remplir le ventre, où mettre la tête et des cahiers avec lesquels étudier.
Mes parents n'ont pas connu l'université, mais ils sont aujourd'hui des Masters en Management des ressources humaines, des licenciés en Économie et en Communication des Organisations à travers nous leurs enfants.
Mon père nous dit toujours: "je n'ai pas eu de chances ou quelqu'un pour payer les études supérieures, mais je me priverai  de tout pour ne pas que vous mes enfants connaissiez la même souffrance par laquelle je suis passé. Alors, profitez-en tant que je suis en vie et avec mes forces, pour vous donner aux études".
Mon papa et ma maman sont les parents que tout enfant rêverait d'avoir.

Mon père avait l'habitude d'inscrire au verso de chaque photo: la date et l'occasion qui a permis sa capture. C'était sa façon à lui d'écrire l'histoire. Car sur chaque photo, il y avait une histoire, un moment précieux qui méritait d'être conservé pour les générations futures. C'était aussi pour lui l'occasion de nous parler de sa vie, de sa famille et nos origines. Ainsi, on avait connaissance de nos parents proches, éloignés, vivants et décédés. Sur les visages de ceux qui ne sont plus, on y voyait un signe de croix (+) écrit au stylo à bille.

Sur certaines de leurs photos de couple au salon, au dessus d'elles, il y avait la mention: "COUPLE NORMAL". Une mention que mon père composait en rassemblant les lettres des titres des vieux journaux et qu'il collait en suite à l'aide du scotch transparent ou d'une colle liquide. C'était à la fois artistique, romantique et prophétique. Prophétique car en dehors de la décoration, c'était un souhait qu'il s'émettait; un désir de voir son mariage mûrir et porter ses fruits. Quoi de plus normal si un couple marchait selon la volonté du créateur ! 

En dehors de cette volonté d'une union réussie, il s'est investi lui et sa compagne, ma mère, sa partenaire de depuis des décennies dans leur succès. Ils se sont supportés mutuellement, partageant des sourires et fous rires à mourir jusqu'à contaminer leur progéniture.  

Il y a des choses qu'on n'apprend pas. Des choses qui se transmettent de père à fils, de mère à fille, de père à fille, de mère à fils, bref : de parents aux enfants, de grands-parents aux petits enfants. Des choses qui sont génétiques. Rien à voir avec la ressemblance physique. Des choses telles que: la joie, le sourire, le sens de l'humour, l'art, la romance, le style, les goûts, le courage, le charisme...

De mes parents j'ai beaucoup reçu, chaque jour je me découvre et je réalise qu'ils sont empreints en moi, et en chacun de mes frères et soeur. Leurs qualités et défauts font de nous des Wishiya.

Je savais que j'avais son sourire, mais pas comme une pub de dentifrice 😂😂😂
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Mon papa et ma maman sont les parents que tout enfant rêverait d'avoir.

Vos parents sont-ils aussi vos héros? Pourquoi? Laissez vos avis en commentaire 😉👇👇👇